Y más Desde BABiA. Poesía: Oteadores en fuga

Alexandra Domínguez (Chile. 1.956), poeta y pintora argentinoespañola

Isabel de los Ángeles Ruano (Guatemala, 1.945)

Los del viento

Nosotros, los del viento,
los que llevamos versos incrustados
al centro del timón de nuestra sangre.

Nosotros, los portadores de enredaderas turbias
nacida en lo incierto de la raza.

Sí, los que llevamos el destino broquelado
más allá del color de nuestro sexo,
más allá de las voces de la herencia,
más allá del dolor de nuestro grito.

Sí, iremos cantando, cantando,
como si germinaran las palabras
y no fuera prestado nuestro aliento;
como si en verdad la luz nos recubriera
y no tocara la muerte a nuestra puerta.

Desde el corazón al alma
nos vemos royendo nuestras propias ansias,
nosotros, los seres de la tarde aniquilada,
los del perdido otoño, los del viento,
los que llevamos nuestra vida
más atada a los cielos que a la tierra
y que vamos cantando, desde siempre, cantando.

de Cariátides (1.967)

           XLVII

    Y acaso lleguen a mí las revelaciones
    o las visiones de un profeta increíble
    o corra en mis venas la sangre de profetas terribles
    o la angustia del dios desconocido
    que venga resucitando en mis palabras
    y cante con la alegría y la tristeza
    de nuevos salmos y dolorosas aguas.
   
    Y es que los poetas poseemos el salmo o la luz
    o somos fariseos o demonios
    o lo somos todo o la nada vagando sobre el iris
    como espuma disuelta entre la sangre
    y arena que vuela por los cuatro horizontes
    o la fiebre del ángel que decapita melodías y geranios.

                                             de Poemas de arena (1.988)

Vivir sin poesía. Poesía completa 1965-2007.
Traducción Sandra Santana. Bartleby Editores. Madrid, 2009

Fragmentos de La insensatez y la dicha

Un frío día de invierno, indescriptible,

cuando no quiere clarear ni oscurecer,

los ojos no quieren abrirse ni cerrarse,

y las miradas confiadas no recuerdan ya

la antigua confianza en el mundo,

pero tampoco traen como las nuevas miradas,

un sentimiento para el mundo, por arte de magia,

el sentimiento poético de la dualidad-.

Cuando no hay un “sí” ni un “pero”,

ya no hay un “por entonces” y todavía no hay un “después”

el amanecer se olvida

y la tarde es inimaginable.

(…)

Alguien se ha quedado parado en medio de la calle

y ahora no puede seguir avanzando:

no sólo él está quieto,

también todo lo que le rodea,

de modo que tiene la impresión de que continúa avanzando

y también de que avanza todo lo demás.

Pero tan sólo finge caminar;

y también es fingida

la mirada con la que contempla el horizonte

al final de la calle;

(…)

¿Hacia dónde debemos mirar?

¿Dónde pervive aún la última contradicción?

¿Dónde está la visión que nos devuelva a la vida?

Pero todas las preguntas se han vuelto retóricas,

recuerdos expertos para verdaderas preguntas,

y los labios, porque las preguntan no se formulan en serio,

se mueven teatralmente con ellas

y se contraen hacia atrás al tocarse:

de tal modo se han dado ya la vuelta  las propias partes del cuerpo

hacia un mundo exterior hostil

donde todo se divide en objetos

que se repelen entre sí.

Sí, todo se ha vuelto un penetrante mundo exterior en este estado,

y en el cráneo abierto se hincha en la corriente de aire

un algo nada apetitoso

llamado cerebro.

ver también

Ver Vivir sin poesía. El mundo interior del mundo exterior del mundo interior. Peter Handke

http://desdebabia01.spaces.live.com/blog/cns!7CD277FD1E22DE2D!555.entry

y Vivir sin poesía. El fin de deambular. Peter Handke

http://desdebabia01.spaces.live.com/blog/cns!7CD277FD1E22DE2D!563.entry