El mundo interior del mundo exterior del mundo interior.

En este primer libro (1969) juega, y se arriesga, con los límites de las palabras. La escritura y el pensamiento en los bordes, un poeta en el trapecio.

                                                                                           7. El límite de las palabras I

                                                                             La palabra "periferia"  :  el límite de la ciudad

                                                                           La palabra "pendiente"  : el límite de la montaña

                                                                          La palabra "zanja"            :     el límite del sembrado
                                                                         La palabra "mancha"        :      el límite de la limpieza
                                                                        La palabra "linde"              :            el límite del campo  

                                                                       La palabra "acera"              :              el límite de la calle  

                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                  
                                                                                 La palabra "esquela: el límite de la tristeza

                                                                                                                                                           página 69

28. El límite de las palabras II

Nos sentamos al borde del camino y hablamos.
Lo peor ha pasado ya hace tiempo, porque en el borde

del glaciar reposan los cadáveres.

¿Quién está en la linde del campo, en el arcén de la carretera?
¿Cary Grant?
Al borde de la lápida, layado por la laya, un gusano blanco.
El borde de la mancha ya está seco.
Hace un frío intenso y las heridas del capitán Scott comienzan

a supurar por el borde.
Al límite del agotamiento, todos pronunciamos oraciones simples.
En los bordes de los bolsillos de los muertos, las uñas de
los saqueadores encuentran un límite.
Nos sentamos al borde del camino, en la linde del
campo, y hablamos y hablamos.
Donde debería estar el límite de las palabras comienza a
arder el follaje en los bordes, y las palabras se retuercen
sobre sí mismas de modo infinitamente lento:
“¡Estas franjas negras!”.
Estos límites de la tristeza.

                                                                          página 203

Vivir sin poesía. Poema a la duración. Peter Handke

http://desdebabia01.spaces.live.com/blog/cns!7CD277FD1E22DE2D!570.entry