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October 12 Nazim Hikmet. Poemas Finales 1.963
Poemas finales 1.963: En un instante miles de soles ardieron haciéndose pedazos y Sexta carta (Reportaje de Tanganica)
En un instante miles de soles ardieron haciéndose pedazos el fragor de miles de estrellas convirtiéndose en polvo la tierra se abrió por la mitad un demonio saltó a los cielos un demonio con forma de hongo.
Hemos derramado la sangre, nuestra sangre se derrama, ¿por qué destruimos, por qué nos destruyen? ¿Empezamos nosotros los primeros este juego infernal o fueron ellos? Tal vez ni ellos ni nosotros. Entonces, ¿quién lo empezó?
Vine a una ciudad a pasearme por sus calles a saludar a su gente. No quedaban calles que pasear ni personas que saludar…
Sexta carta, de Reportaje de Tanganica (En diez cartas)
Esta mañana he contemplado el Océano Índico. Tengo que decirte un par de cosas sobre los océanos: El océano contemplado desde la orilla no se diferencia del Mármara en alta mar. Lo que quiero decir es: Los océanos son como los grandes amores, Tulyakova, no son para contemplarlos sino para vivirlos.
POEMAS FINALES. Últimos poemas II. 1962-1963. Ediciones del oriente y del mediterráneo en 2008, con traducción de Fernando García Burillo y Cagla Soykan.
Ver Nazim Hikmet. Poemas Finales 1.962 http://desdebabia01.spaces.live.com/blog/cns!7CD277FD1E22DE2D!546.entry
October 09 Nazim Hikmet. Poemas Finales 1.962
POEMAS FINALES. Últimos poemas II. 1962-1963. Ediciones del oriente y del mediterráneo en 2008, traducción de Fernando García Burillo y Cagla Soykan Nazim Hikmet (Turquía, 1.902-1.963)
Poemas finales 1.962: Tengo que escribir algo, A los escritores de Asia y África y El pozo Gayya
Tengo que escribir algo Tengo que escribir algo cien por cien verdadero Tengo que escribir algo sin pensarlo el humo de cigarro amor mío no me hagas sufrir Tengo que escribir algo no de lo que veo encima de mi mesa tampoco de mis dedos Tengo que escribir algo encontrar algo dentro de mí tengo que echar un cubo al pozo que llevo dentro y sacar agua
A los escritores de Asia y África
Hermanos no os fijéis en mis cabellos rubios yo soy asiático no os fijéis en mis ojos azules yo soy africano allá en mi tierra la sombra de los árboles no cae al pie de los troncos lo mismo que en la vuestra allá en mi tierra el pan está en la boca del león los dragones duermen al pie de las fuentes y la gente muere sin cumplir los cincuenta lo mismo que en la vuestra no os fijéis en mis cabellos rubios yo soy asiático no os fijéis en mis ojos azules yo soy africano el ochenta por ciento de mi gente no sabe ni leer ni escribir pero los poemas van de boca en boca y se convierten en canciones allá en mi tierra los poemas pueden transformarse en banderas lo mismo que en la vuestra hermanos nuestros poemas sumados a nuestros famélicos bueyes tienen que ser capaces de labrar la tierra tienen que ser capaces de penetrar hasta las rodillas en las ciénagas de los arrozales tienen que poder plantearse todas las preguntas tienen que poder sumarse todas las luces nuestros poemas tienen que permanecer al pie del camino como si fueran mojones kilométricos tienen que ser capaces de ver antes que nadie que el enemigo se acerca tienen que ser capaces de golpear los tamtanes en la selva y mientras sobre la tierra quede un solo país esclavo un asola persona esclava
una sola nube atómica en el cielo nuestros poemas tienen que ser capaces de dar su alma a sus pensamientos su inteligencia todo lo que poseen a la causa de la libertad
Moscú, 22 de enero de 1.962
El pozo Gayya
En el pueblo Seydi Fakilli las mujeres se alinean una detrás de otra para sacar agua del pozo se atan una detrás de otra con una sola cuerda para sacar agua del pozo gayya sacan agua las mujeres de la edad de piedra a treinta metros bajo tierra. El sol cae sobre la tierra muerta el agua duerme oscura y turbia a treinta metros de profundidad.
Las mujeres sacan agua atadas una detrás de otra con una sola cuerda. No es el cansancio esto es algo más que cansancio y tristeza, y desesperanza, y hambre,
sé que no sufrieron algo tan maldito desde que los humanos son humanos los bueyes son bueyes las herramientas son herramientas.
Las plagas acabaron con el grano los empleados de banca en la terraza del café la tierra está muerta el agua duerme oscura y turbia a treinta metros de profundidad no se pudieron pagar las 15 liras de tasa anual. En el pueblo Seydi Fakilli las mujeres sacan agua del pozo Gayya Despierta, mi Anatolia, despierta de tu sueño de muerte.
30 de agosto de 1.962
ver Nazim Hikmet. Poemas Finales 1.963 http://desdebabia01.spaces.live.com/blog/cns!7CD277FD1E22DE2D!549.entry
http://www.saber.es/web/biblioteca/libros/claraboya/html/Claraboya_08.pdf pgs 33 - 39 http://www.geocities.com/marxiste_lb/Nazim_Hikmet_es.htm http://amediavoz.com/hikmet.htm http://www.ucm.es/info/especulo/numero22/hikmet.html *Título después de la película de Biket Ilhan sobre la vida del poeta
http://nazimhikmetpoesia.blogspot.com/2009/01/en-la-estela-de-nzim-hikmet.html http://nazimhikmetpoesia.blogspot.com/2009/01/poemas-finales-ltimos-poemas-ii-1962.html Viktor Gómez http://viktorgomez.blogspot.com/ recogió dos poemas del libro: Sobre las lluvias radioactivas y Fui con la velocidad de los sueños
http://www.nazimhikmetran.com/ - en inglés y turco, con un interesante álbum de fotos del poeta-
October 06 Poemas de Olga Orozco Olga Orozco. Olga Noemí Giuliotta (Toay, Argentina, 1920-1999)Una mano, dos manos. Nada más. DetrasDeLaValla dejó los poemas Génesis De Eclipses y fulgores, y Espejo en lo alto y Para este día http://www.poesi.as/indexoo.htm http://olgaorozco.blogspot.com/ http://www.asterionxxi.com.ar/numero8/dossierorozco.htm http://amediavoz.com/orozco.htm Audiovideoteca de Buenos Aires http://www.buenosaires.gov.ar/areas/com_social/audiovideoteca/literatura/orozco_bio2_es.php Ante el espejo. Autorretrato en la poesía iberoamericana http://www.fundacioninquietudes.org/docs/publicaciones/Ante-el-espejo.pdf Olga Orozco página 47 October 03 Isabel Bono, poemas de las 23 pandoras
Isabel Bono (Málaga, 1.964)
Aviones aterrizando en tus párpados de arena
mientras duermes un punto plateado
dibujar una línea con el dedo hasta que se pierde dentro no basta para dar contigo
aunque sepa dónde va a aterrizar
mientras duermes mil puntos plateados
aviones recordándome que existe lejos tu cabeza despeinada.
de Los días felices.
Blog de Isabel Bono: http://laespumadelasnoches.blogspot.com/
DetrasDelaValla había dejado tres poemas suyos que pueden leerse en http://generacionbloguer.megustaescribir.com/2008/10/25/tres-poemas-o-algo-parecido-de-isabel-bono/
Más de 23 Pandoras: Lucía Boscá, Sofía Castañón y Carmen Beltrán, poemas de las 23 pandoras http://desdebabia01.spaces.live.com/blog/cns!7CD277FD1E22DE2D!533.entry Ana Pérez Cañamares y Isabel Pérez Montalbán, poemas de las 23 pandoras http://desdebabia01.spaces.live.com/blog/cns!7CD277FD1E22DE2D!538.entry
October 01 Ana Pérez Cañamares y Isabel Pérez Montalbán, poemas de las 23 pandoras
Ana Pérez Cañamares (Santa Cruz de Tenerife, 1.968) Ana ya estaba en Y más desde BABiA http://desdebabia01.spaces.live.com/blog/cns!7CD277FD1E22DE2D!524.entry
A salvo en la deriva
Me quito el reloj: me suelto las esposas. El día deja de ser un mar señalizado por balizas. Como bancos de peces bajo mi cuerpo pasan las horas
Las piedras
Durante las vacaciones recogemos las piedras que el mar nos regala.
Son las piedras con las que luego, en el invierno, reconstruimos las ruinas de nuestras guerras.
No sólo les pedimos que resistan. También que nos recuerden que el mar existe.
Las piedras va por la oteadora DetrasDeLaValla: chín-chín
Isabel Pérez Montalbán (Córdoba, 1.964)
La herencia El frío inconsolable de los pobres. No basta la abundancia para arropar el frío que se hereda en los genes y nace del escombro. No hay leña que derrita tanta nieve embrionaria. Se encienden chimeneas. Con la lana se teje un sol, un armario de soles, un paño de artificio. Se adquieren edredones como un nido de pájaros. Y el frío, por debajo, permanece. De la médula vuelve la trastienda del hielo a cubrirme los ojos como sangre reseca. Ya todo es negritud, glaciar y sangre. Por mis venas se espesa la eutanasia de un río, el brutal abandono de la mano paterna, los hermanos perdidos en la prisa de un puente. La enfermedad congénita me vigila larvada, se burla de mi huida cuando cambio de nombre y usurpo los derechos de otra vida. Ya todo es cicatriz, hospital y alacranes. Se conquistan los barrios, la blancura de las liendres y el suero. Se aprende la costumbre. Se accede a la oficina, al ropaje, a la fiebre, al calor esponjoso de los cuerpos. Y el frío, sin embargo, permanece.
de Los muertos nómadas
En la biblioteca virtual de libre acceso http://www.nodo50.org/mlrs/ está Cartas de amor de un comunista
-.-.-. Más de 23 Pandoras en
Lucía Boscá, Sofía Castañón y Carmen Beltrán http://desdebabia01.spaces.live.com/blog/cns!7CD277FD1E22DE2D!533.entry Isabel Bono, poemas de las 23 pandoras http://desdebabia01.spaces.live.com/blog/cns!7CD277FD1E22DE2D!540.entry
September 23 Lucía Boscá, Sofía Castañón y Carmen Beltrán, poemas de las 23 pandoras
Poemas de Lucía Boscá, Sofía Castañón y Carmen Beltrán Lucía Boscá (Valencia, 1.985) Es sobre todo ahora, ante el espejo agujerado, ahora que la soledad clava en mí sus ojos, que son los míos, ahora que observo el pálpito de mis preguntas, enroscadas como el rabo roto de la lagartija. Ahora, desnuda y sombría ante este espejo que me rompe, me satura y me convierte en mí a través de mí, ahora que se escapan todas las respuestas sin sentido que me llevan a ninguna parte desde ninguna parte. Inercia, incontrolableinercia que me agarra del cuello. Sale del espejo y me agarra del cuello. Sale. Y me agarra. Ya no importa el pálpito de un interrogante, ya no importa absolutamente nada. Porque es ahora, frente a mí, desde mí, cuando entiendo que importan tan poco los principios como los finales.
Recubierta de negro es el poema de Lu Boscá que dejó DetrasDeLaValla
Sofía Castañón (Gijón, 1.983) Las cañas pretenciosas
Es tu terreno, conoces la técnica: hablar con la intensidad misma de las rosas abriéndose muy rápido.
La dificultad llega cuando se aplica la perspectiva, cuando después de cada metáfora sólo hay un capullo.
DetrasDeLaValla había elegido dos poemas de La sombra de Peter Pan y de Sueños de la oveja eléctrica http://www.dvdediciones.com/firmas_sofiac.html
Carmen Beltrán (Logroño, 1.981) http://desdeelacantilado.blogspot.com/ De repente la costumbre de vivir nos resultó dolorosa. Con el vértigo en las venas intuimos el absurdo de nuestra finitud y de la mecánica (dormir, comer, trabajar dormir, comer, trabajar, morir cada día). Comprendimos que jugar a ignorar el tiempo apenas logra silenciar un rato los labios de la herida abierta que supone seguir vivos ( De Pecado original)
Más 23 Pandoras en
Ana Pérez Cañamares y Isabel Pérez Montalbán, poemas de las 23 pandoras http://desdebabia01.spaces.live.com/blog/cns!7CD277FD1E22DE2D!538.entry Isabel Bono http://desdebabia01.spaces.live.com/blog/cns!7CD277FD1E22DE2D!540.entry September 17 Poemas de Manuel AranaManuel Arana (Huelva, 1.981) Las palabras y el chichimeco http://manoloarana.blogspot.com/
desde su blog un poema anterior a Adolescencia dos: poemas hormonados – Sim libros, 2.008- Pero no se cierren en banda
Y de Adolescencia dos: poemas hormonados Éste nunca será el camino correcto
DetrasDeLaValla dejó EL HIJO DEL COLOSO DE RODAS VISITA. ANKARA EL DÍA DEL ORGULLO TURCO, de Con la mejor intención (2002) http://recitalchilangoandaluz.blogspot.com/2009/01/manuel-arana.html
Vídeo de la performance En silencio en dos partes. La primera acaba con el verso El frío quema todos los recuerdos. La segunda empieza con En ocasiones el frío se echa de menos
http://www.youtube.com/watch?v=vZxW6TGxhWo
September 14 Poesía Capital. Antología del Madrid Contemporáneo: Julio Santiago y David Sio
Julio Santiago (Miajadas, Cáceres, 1975) http://juliosantiago.wordpress.com/about/ Micropoética Los unicornios se apoderan de mi escritorio atestado de papeles inservibles, ellos se los comen pacientes para convertirlos en otra cosa… (de Azul y azul)
David Sio (Madrid, 1974) Interior He descubierto por extraño reflejo del amor que yo hablo de ti sin ser yo siendo tú.
Poesía Capital. Antología del Madrid Contemporáneo. Sial/Contrapunto 2.009
September 09 Poesía Capital. Antología del Madrid Contemporáneo: Ana Pérez Cañamares y Aurora Pintado Poesía Capital. Antología del Madrid Contemporáneo. Sial/Contrapunto 2.009Ana Pérez Cañamares (Santa Cruz de Tenerife, 1.968) vive en Madrid. http://elalmadisponible.blogspot.com
“(…) Escribo porque no sé gritar sin quedarme afónica. Escribo porque una palabra precisa me aparta de la confusión. Escribo para llegar a un lugar donde las dudas ya no son ni defensas ni huidas, sino brazos abiertos a los cómplices. (…) Escribo porque la belleza no sólo consuela, sino que es lo único que permite mirar el dolor cara a cara. Escribo para que lo propio y lo ajeno se disuelvan. Escribo porque lo escrito es el disfraz más honesto y más cercano a la piel que conozco. Escribo para no dar nada por sabido”
Alfabeto de cicatrices
Con pulso de artificiero escojo las palabras. Manejo con tacto la nitroglicerina de cada sílaba.
Por culpa de palabras mal usadas a mi corazón lo cruza un alfabeto de cicatrices.
Aurora Pintado (Salamanca, 1.981) www.desprendimientosderetina.com
“Y quizá la poesía no sea en este entorno más que una maldita variante del pensamiento mágico que parte de la idiotez de que las cosas se curan al escribirlas, al expresarlas, al recitarlas, como si al salirse de la vida para mirar desde fuera ayudara a vivir mejor…siquiera a vivir”
El diablo es una repisa torcida cargada de botes de cremas un despojo de horizontalidad sostén de mentiras líquidas
en vez de entregar la lengua por tan poco extiende esta mezcla sobre tu sueño y empieza a olvidar las palabras que no volvieron nunca a casa
blanqueador dental para la tristeza de la tarde peaje simbólico de los justos en el infierno nunca pasarás frío
Envío de fragmentos de hielo sin dirección al final siempre llegan cordialmente derretidos la caja deshecha
DetrasDeLAValla había dejado La verdad de la magia, de Ana – que también forma parte de las 23 pandoras que pronto llegará a Babias, la antología ya está en la biblioteca- y El diablo es una repisa torcida y dos poemas más de Aurora Pintado. September 06 Otear, de Gonzalo Escarpa
Gonzalo Escarpa (Madrid, 1.977)
“Todo poema es una prueba, una búsqueda. Es una indagación infinita, y uno nunca deja de ser indagador porque tiene más que ver con el ser que con el hacer”.
Trabajos visuales, recitales perfopoéticos y colaboraciones de Gonzalo Escarpa http://www.youtube.com/user/gescarpa
Recital de Gonzalo Escarpa http://vodpod.com/watch/468084-recital-de-gonzalo-escarpa Audios http://www.americaeconomica.com/portada/elcafedelasartes/gonzaloescarpa/gonzaloescarpa.htm y poemas como Otear, que va aquí por los oteadores babianos, en http://www.americaeconomica.com/portada/elcafedelasartes/gonzaloescarpa/gonzaloescarpa3.htm
Otear Sobre aquellos tejados la belleza está ahí más lejos
Rip dejó El surfer – aquí un enlace con un vídeo- http://www.youtube.com/watch?v=dfQAU0qP7Ok y Si hubiéramos sabido que el amor era eso http://www.revistafosforo.com/gonzalomescarpa.htm
Videoclip con poemas visuales de Gonzalo Escarpa y revisiones de obras clásicas September 02 Poesía Capital. Antología del Madrid Contemporáneo: Alfonso López Hernando y Esther Muntañola Poesía Capital. Antología del Madrid Contemporáneo. Sial/Contrapunto 2.009
Alfonso López Hernando (Burgos, 1971).
Poética Con sencillez intento dirigirme hacia mí mismo, pero el valor de la flecha al dispararse no es llegar a la diana sino el sostenerse en el aire.
NO RESCATÉ DEL BARRO la palabra, ni rescaté del estiércol el verso, ya que no extraje del vientre de mi madre el pan que me dio de comer un día. Sólo anduve extranjero en un desierto que no acierto a conocer. Oía mi paso era líquido sobre la arena, mientras mi nombre corría de un oído a otro. Cuando coloqué sobre la duna las palmas de mis manos acerté a comprender sus líneas, pero no sé quién olvida todo en mi cabeza. Los camellos y quienes cabalgan sobre ellos me llamaban, pero sus voces tiemblan y se ahogan por el intenso resplandor del sol que todo lo enjuga y lo limpia. Así que este es mi trasiego.
A la vista de todos está que la cárcel que construí la construí sólo para mí.
Esther Muntañola (Madrid, 1973).
Quiero una poesía alimento, poesía para respirar, refugio para la inteligencia, el corazón, la piel. Una poesía “peligrosa” que te pueda arder en las manos, que pueda contaminarte, que pueda nacerte un árbol en cada palma, un sol-dardo –aveparatusojos- que te deje volar.
MAR ADENTRO Esta vez Ulises cede al reclamo de las sirenas y se hunde mar adentro y es la locura un fruto exquisito, tánatos mágico, nuestra escapada.
El blog de Esther con poemas y dibujos suyos http://enfavordelaire.blogspot.com/ DetrasDeLaValla nos había dejado hace unos meses un poema de su blog, Aire. De la serie Flores del mal, desde http://www.slide.com/r/JuyO-raf6j-hyvxa9E1EqxaA6lzC1ATo
August 23 Buenas noches, de Sebastián Vítola
Sebastián Vítola (Montevideo, Uruguay, 1.975), poeta y pintor de origen español, vive en Valencia.
Buenas noches Buenas noches lastimados por la vida, heridos por los días que se nos caen de los dedos, que se nos caen por las calles, grises comisuras de los labios roídos sin sonrisa en las estrofas, sólo en la antorcha de las esquinas. Desde su blog http://sebastianvitola.blogspot.com/ Buenas noches 2 en http://buceoinvisible.blogspot.com/2008/06/buenas-noches-2-sebastian-vitola.html
Ernesto Efe http://ernestoefes.blogspot.com/ En su voz http://keuner.podomatic.com/ En la voz de Nacho Cebrían http://www.speakupstudios.com//Shows/340398
DetrasDeLaValla dejó Un tajo maravilla carbón http://estransfusiones.blogspot.com/2009/04/1-poema-de-sebastian-vitola.html Tres poemas http://www.nodo50.org/mlrs/weblog/pivot/entry.php?id=405
August 18 Ella leía poemas y Palabras para Gamoneda, de Miguel CasadoMiguel Casado (Valladolid, 1954). Este poeta que vive en Toledo tiene una amplia trayectoria en edición, traducción y crítica. "Siempre he escrito poesía con lentitud. Escribo si tengo necesidad de hacerlo, no me lo impongo como tarea; el trabajo, en todo caso, viene después, cuando ya hay unas notas, un borrador” http://www.elmundo.es/elmundolibro/2004/12/14/poesia/1103027287.html La poesía como un espacio de vida y de pensamiento, donde se busca un lenguaje que no esté controlado, marcado, manipulado, ni por tradiciones, ni poderes, ni comodidades, sino donde uno intente construirse a sí mismo. http://www.infopoesia.net/pdf/Miguel%20Casado.pdf La oteadora DetrasDeLaValla nos dejó como pista Arden las pérdidas, viene el olvido: Palabras para Gamoneda Hay una astilla de luz en la apariencia de la eternidad, hemos lamido, casi amándolas, membranas invisibles, no hay más que invierno en las ramas inmóviles, y todos los signos están vacíos. ¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨ Ella leía poemas Tienda de fieltro 2.004 http://www.catedramdelibes.com/archivos/000747.html Más poemas en ese enlace, y en Tres poemas de Tienda de fieltro http://arturoborra.blogspot.com/2008/08/la-rama-en-el-ojo-como-en-el-rbol.html Poemas escaneados de Poemas 6 y 7 en http://carmina.ekiry.com/?2008/06/01/332-un-libreto-sobre-la-ceguera-contraportada-idea-original-de-xopi-lauro-gandul-verdun-y-olga-duarte-pina-2006-por-carmina-textos-para-una-lectura Revista Ex Libris. Nº 6, 2.005. Universidad de Alicante. La pista de la flecha, La larga cola se tostaba al sol y El castillito de la calle del Locum, páginas 4 a 8
Apuntes del exterior: Poesía y pensamiento / Miguel Casado http://huesohumero.perucultural.org.pe/473.shtml August 15 Poesía Capital. Antología del Madrid Contemporáneo: Ana Delgado, Ruth Gabriel y Laura LabajoAna Delgado Cortés. (Madrid, 1973)
Poética La poesía es más instante que transcurso, más detalle que paisaje, más luz que sombra y más vuelo que caída. (…) Es música y es imagen, pero entendidas sobre todo como pulso y como mirada. (…).
Mi último deseo de superficie fue boca que llevase el aire a mi garganta. Por entonces ya se adivinaba el pez inútil, derroche interminable de alveolos, redrojo inspirador y prescindible. En esos días, hubiese yo cambiado mano en aleta, bronquio por branquia, y en escamas la disciplina seca de esta piel. Y, sin embargo, habitante invertebrado en los dominios de un mar desorbitado que giraba, trazabas mi destino de abandono, de pecio y de deriva, encalladura, orilla y secadero de mi almohada. de Zoología marina, vertebrados terrestres.
Ruth Gabriel (San Fernando, Cádiz. 1.975)
Afterhours – fragmentos- 00:00 AM Noche Tiniebla Tiniebla Misterio Misterio Enigma Enigma Secreto Secreto Oscuridad Oscuridad Vacío Vacío Nada Nada Infinito
5:00 AM Ya es hora de que Alicia salga de su espejo y en cuanto todo quede inundado por sus lágrimas, Tu y Yo quedaremos solos. No te sientas culpable: todos hemos abierto los ojos alguna vez, y nos hemos sentido indefensos sin una copa en la mano, o sin una imagen en la que perdernos.
Laura Labajo (Madrid, 1.976)
(…) Poética. Supongo que es algo así como querer tocar a alguien con un instrumento más preciso o más exacto que el tacto o las palabras. (…).
(DES)PROPÓSITOS todas las cosas que no hago saben hacer café y filantropía se sientan en mis párpados murmuran – ya sabes suavito me guiñan el ojo fueron al colegio y suman cuentan inacabados ponen en fila para salir al patio lo que faltó de ayer si lloro si me ven los huecos me esconden los plazos los planes los propósitos se ríen me desatan los zapatos me engañan siempre luego en el insomnio, se hacen perdonar se duermen si amanece mañana
EXTRACTO no estoy mejor, estoy despierta
El blog de Laura Labajo es Carreteras secundarias http://carreterasecundarias.wordpress.com/ Ver Poesía Capital. Antología del Madrid Contemporáneo: Bárbara Butragueño http://desdebabia01.spaces.live.com/blog/cns!7CD277FD1E22DE2D!497.entry
Poesía Capital. Antología del Madrid Contemporáneo. Sial/Contrapunto 2.009 August 08 Poesía Capital. Antología del Madrid Contemporáneo: Bárbara Butragueño
La segunda poeta que aparece en esta antología es la joven Bárbara Butragueño, una poeta madrileña de 22 años a quien seguir la pista.
Poética La poesía es un grado de apertura de los párpados. No la entiendo como oficio ni como ejercicio. Abogo por la poesía del exorcismo. Escribir es vomitar conejitos blancos.
VI
Los días impares me gusta perderme en diagonal. Las calles se vuelven piezas necesarias de un tablero que invento con haces de luz y hojas.
Lo diurno descansa en un milímetro de noche, aletea riéndose grave y de pronto comprendo la urgencia del viento, las manos escarchadas de las plazas.
Comienza a granizar bajito como si algo se hubiera roto y hubiese que sonreír.
Los tejados húmedos se apilan a mi alrededor como lomos de libros viejos y el silencio sabe a madera y la gente camina de lado, encogida, tratando de no romper el discurso de las hojas
Los poemas seleccionados para Poesía capital, del I al VI están en http://www.soypoeta.com/poetas/butragueno-barbara.htm El blog de Bárbara Butragueño http://chincheta.wordpress.com/ Bárbara también pinta http://www.flickr.com/photos/chincheta
July 30 Poemas de Luisa Castro. El frío de los puertos (Antología poética 1.984-2.005) II (1.990-2.005)Poemas 1.990- 2.005 - subdivisión babiana, la antología sigue el orden cronológico por poemarios-
Intrépida aventura, de Los hábitos del artillero. Visor. Madrid 1.990
INTRÉPIDA aventura para contar sin sonrojo y relatar que te vieron los peces hacer muecas de zozobra y regreso.
A puñados se arremolinaba el género. Aprendías los nombres de los bancos más poblados del Océano. Su color, sus calidades.
Y te honró con su visita el pez pájaro y el pez sapo y a todos sonreíste por igual.
Pero no supiste hacerlo como deben hacerlo los hombres que buscan peces; no duraron las provisiones para llegar a un acuerdo y así se sucedieron las olas adyacentes, las estaciones.
Y en nuestra imaginación la tramontana era débil, dócil el contratiempo, y a nuestro alrededor los chicos eran alegres, y hablábamos sin término para no dejar hablar al pez sapo.
Caída, de De mí haré una estatua ecuestre. Hiperión. Madrid 1.997
Caída
Las montañas cristalizan en mil años y el mar gana un centímetro a la tierra cada dos milenios, horada el viento la roca en cuatro siglos y la lluvia, también la lluvia se toma su tiempo para caer.
Sé paciente con mi corazón que suspira por una obra duradera. Como el viento, como la lluvia, también mi corazón se toma su tiempo para caer.
Desobediencia es de Amor mi señor. Tusquets. Barcelona, 2.005.
DESOBEDIENCIA es Pero yo Ver Poemas de Luisa Castro. El frío de los puertos (Antología poética 1.984-2.005) I (hasta 1.990) http://desdebabia01.spaces.live.com/blog/cns!7CD277FD1E22DE2D!490.entry
July 05 Poemas de Luisa Castro. El frío de los puertos (Antología poética 1.984-2.005) I (hasta 1.990) El frío de los puertos (Antología poética 1.984-2.005). Universidad Popular José Hierro. Madrid 2.006 Luisa Castro (Foz, Lugo. 1.966) "Concibo la poesía como una herramienta de comprensión de los conflictos esenciales de la vida y, cada vez más, como una expresión muy íntima, un reducto de la privacidad" Poemas hasta 1.990 - subdivisión babiana, la antología sigue el orden cronológico, pero por poemarios- Luisa Castro publicó con diecisiete años su primer libro de poesía: Odisea definitiva. Libro póstumo Epílogo, de Odisea definitiva. Libro póstumo. Arnao, Madrid. 1.984 Dile a Baudelaire una cosa bonita. Háblale de nuestra muerte más hermosa, cédele un poco de nuestro país de espectros, caminemos con él como camaradas o repentinas compañías de cinematógrafo, contémosle los besos en la región espuma.
Y que cada día se adormece un dinosaurio entre tus piernas para entorpecernos el amor. Baudelaire dice que poseeremos lechos colmados de aroma. Pero nuestro amor ha visto crecer la hierba, ha especulado en el pabellón soleado de la historia y se ha cortado los pies en las caballerizas: nuestro amor, antiguo y planetario, ha visto engordarse la tierra, ha comido frutas de los árboles, se ha sentado a la luna de una noche llena de divanes y ha respirado del canto de las ninfas más cercanas. Baudelaire no conoce tus excesos de muerto dulce. Vamos, mi amor, cuéntale cómo fue aquello de ir amaneciendo con un dinosaurio hambriento en el ombligo.
Un eunuco me escribe versos y Mordiendo por las calles a los hombres que me aman, de Los versos del eunuco. Hiperión. Madrid. 1.986.
Un eunuco me escribe versos
Quis fuit horrendos primus qui protulit enses? Q. Tibullus
Un eunuco me escribe versos, versos
A LOS HOMBRES QUE SE AMAN*
Algunas palabras para perder la vía,
*fragmento inicial, completo en http://amediavoz.com/castroLuisa.htm
No hay descanso y Creo en la electricidad, de Ballenas. Baleas e baleas. Sociedad de Cultura Valle-Inclán. Ferrol. 1.988. Bilingüe gallego y castellano.
No hay descanso. Que no haya descanso. Que todas las merluzas se reúnan para ahogarme, que todos los marrajos me tiendan una trampa, que me apresen las lanchas, que me enrede en el palangre, que los peces sapo me devoren los dedos, que me atraviese el espada. Que todos los golpes de mar vengan a por mí o me hundo solo con la botella y tus ojos de enfadada.
Creo en la electricidad. Aún estoy apoyada, sonriendo, en el poste de la luz con mi dedo índice señalando la calavera.
Ver Poemas de Luisa Castro. El frío de los puertos (Antología poética 1.984-2.005) II (1.990-2.005) http://desdebabia01.spaces.live.com/blog/cns!7CD277FD1E22DE2D!493.entry
July 01 Poemas de Camille Stein - Poems I, de José Luis Soto Díez / Camille Stein
José Luis Soto Díez (1964, Ourense). Camille Stein – seudónimo- http://camillestein.blogspot.com/ http://diciturdicitur.blogspot.com/ Camille Stein - Poems I, de José Luis Soto Díez http://www.editred.com/CamilleStein © Copyright: Ourense 2008, José Luis Soto Díez ISBN: 978-84-612-8457-3 Depósito Legal: VG 1542-2008 Reservados todos los derechos. BabiaS cuenta con la autorización directa de José Luís Soto. Camille Stein - Poems I: poemas de Cuando éramos mariposas, Diario póstumo de una muñeca, Piel de la lluvia y Poemas del Nilo
Bautizo
ángeles de lluvia diluyen esencias de arco iris en el cuenco de sus manos húmedas
doce hebras de hierba maniatadas con tallo de orquídea
pincel para mecer colores sobre el lienzo desplegado y entregado al bautizo
el sol asiste a la ceremonia solemne
hoy estrenan alas las mariposas recién nacidas de Cuando éramos mariposas Poem 157 si un ángel llora contra la puerta y araña la madera con dedos transparentes y gime entre arcadas de silencio y se abraza con alas de desconcierto frente a la túnica de las estrellas
es que un alma se ha rendido en plena lucha y exhala su último suspiro antes de la preciosa victoria.
de Cuando éramos mariposas Poem 45 le digo al viento que aletee mis labios para sí otorgarte evidencia del amor derrotado que yace en lo profundo de este cuerpo impedido voraz tórrido
y el sol súbito señala desde la falda de una nube las piedras anónimas que un día fueron arquitectura exacta de los sueños los sueños formaron una sofisticada trampa de cera
la memoria hierve como lo hace este cuerpo de muñeca impedido voraz tórrido
que ahora te manda este beso húmedo de viento este guiño de un párpado muerto de Diario póstumo de una muñeca Poem 85 Teoría de Amor II
amores asesinados
el amor es mortal y renace en cada olvido
el peso del agua es el peso de mi amor
amor en vano
adónde van los amores asesinados de Diario póstumo de una muñeca Poem 4 cuál es el camino o acaso no importe y no sea el final el elixir el remedio
sino la huella ver tras el espejo que no hay diferencia ni amor ni espanto
solamente la prueba un ritmo la odisea empaparse de agua de risa de llanto
acariciar tu espalda en paz un instante perdonarme encontrarte de Piel de la lluvia Ojos de Marzo
por algo los ojos son ciegos y no se ven a sí mismos ni adentro sólo lo distinto lo que nunca será desentrañado
para qué unos ojos que no saben que no se recitan a sí mismos extraños de su noche para qué un alma sin materia una cárcel dibujada de Piel de la lluvia
Poem 34 Escribirá sobre la locura que les asola antes de la partida, cuando en el agotamiento de las tardes calurosas se encierran en la casa, a oscuras, a observarse en silencio. Escribirá sobre los cuerpos sobrecogidos de placer, arqueados por el llanto de lo que va a ocurrir. También hablará de las muertes, de las sucesivas muertes que durante días soportan por el final que se avecina.
Los suicidios, las existencias fallidas. Las líneas quebradas de sus manos. La amargura. La soledad. El desierto que les recorrerá desde entonces.
Se sentará cada noche mientras los demás duermen y las palabras fluirán desde su alma adormecida de placer y de dolor. Cada día será como una muerte de la que nacerá también cada día. Y este placer, esta muerte dulce, será el dolor de su vida. de Poemas del Nilo – último poema-
Los primeros poemas que dejó DetrasDeLaValla fueron Aguja, de Cuando éramos mariposas, y Poem 69, de Diario póstumo de una muñeca. BabiaS ya seguía a este poeta en Facebook y en los enlaces a sus blogs, pero ahora la lectura pausada del libro es un lujo, como que forme parte de la biblioteca babiana. Poemas velados: casi imperceptibles velos, velas que alcanzan la llama y velas – alas en un equilibrio sorprendente por el que no llegan a rozarse. June 28 La isla tuerta. 49 poetas británicos: Los tipógrafos. Peter Manson
La isla tuerta. 49 poetas británicos (1.946-2.006). Selección y traducción Matías Serra Bradford. Lumen 2.009
7 Los tipógrafos –editores- Richard Caddel, Michael Schmidt, Anthony Rudolf, Peter Carpenter, Peter Manson, Andrea Brady, Rod Mengham y Nicholas Johnson
Peter Manson (1.969)
Escuchando la veintiocho de John Gage Un espejo colgado para intersectar la cortina que tiene las mismas proporciones que el espejo. El espejo tiene el mismo tamaño y forma que la foto adyacente de mi padre en 1.945 recuperándose de la malaria en Malaya. El techo no se ve como mi padre ni tampoco la llave cuelga del espejo. Todavía no me parezco a mi padre. No sé cual es el aspecto de un espejo.
De este poeta escocés su Adjunct: An Undigest -sin traducción al castellano- figura en una lista que circula de los 1.001 libros que leer antes de morir Otros poemas de Manson, en inglés http://www.petermanson.com/Poetry.htm
La isla tuerta. 49 poetas británicos: La isla tuerta. 49 poetas británicos: Los adelantados. W. S. Graham, Stevie Smith, John Betjeman http://desdebabia01.spaces.live.com/blog/cns!7CD277FD1E22DE2D!446.entry La isla tuerta. 49 poetas británicos: Los árbitros. D. J. Enright y Hugo Williams http://desdebabia01.spaces.live.com/blog/cns!7CD277FD1E22DE2D!455.entry La isla tuerta. 49 poetas británicos: Los excursionistas. Peter Redgrove, Roy Fisher y Piero Heliczer http://desdebabia01.spaces.live.com/blog/cns!7CD277FD1E22DE2D!461.entry La isla tuerta. 49 poetas británicos: Los boreales – poetas escoceses- Norman MacCaig, Edwin Morgan y Tom Leonard. http://desdebabia01.spaces.live.com/blog/cns!7CD277FD1E22DE2D!467.entry La isla tuerta. 49 poetas británicos: Los desertores. Tom Raworth y Tom Pickard http://desdebabia01.spaces.live.com/blog/cns!7CD277FD1E22DE2D!472.entry La isla tuerta. 49 poetas británicos: Los indocumentados. Wendy Mulford y Peter Makin http://desdebabia01.spaces.live.com/blog/cns!7CD277FD1E22DE2D!477.entry La isla tuerta. 49 poetas británicos: Los tipógrafos. Peter Manson http://desdebabia01.spaces.live.com/blog/cns!7CD277FD1E22DE2D!483.entry
June 24 A un lado está la selva de los tigres, de Esperanza Ortega
Esta poeta, escritora y profesora de literatura. Está casada con el escritor Gustavo Martín Garzo y reside en Valladolid. “La poesía es riesgo, te empuja a internarte en lugares peligrosos, a hacerte preguntas sin respuesta, a mirarte en espejos comprometidos… pero también te ofrece un espacio de arena para descansar. Cuando terminas de escribir un poema te preguntas dónde estás, como el náufrago, adónde te ha llevado la marea. Es la gran aventura”. http://www.carrionglobal.com/modules.php?name=News&file=article&sid=565 Bailar, Ahora sólo tienes una vida y En la hora desnuda son los poemas que dejó DetrasDeLaValla, con más poemas de Esperanza en http://amediavoz.com/ortega.htm Selección en http://fernando-sabido-sanchez.blogspot.com/2009/06/142-esperanza-ortega.html http://www.caratula.net/Archivo/N27-1208/Secciones/poesia/poesia%20-%20esperanza%20ortega.html desde la primera A un lado está la selva de los tigres |
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